Biografie mit Fotos
Teil 1
Ich wurde im Dezember 1953 in Gorki geboren. Mein Vater arbeitete als Blechschmied in einer Fabrik, und meine Mutter kümmerte sich um mich. Wir hatten ein kleines Haus mit einem Ofen. Ringsum gab es ähnliche kleine Privathäuser. Im Frühling, wenn der Schnee schmolz, überflutete das Wasser die Straße, kam bis zum Haus, und ich verbrachte meine Zeit damit, Larven und Käfer zu fangen, Raupen zu füttern. Hunde und Katzen waren meine Freunde. Selbst Katzen und Hunde gerieten nicht miteinander in Streit. Ich dachte, es gibt nur gute Menschen. Ich bin weder in meiner Kindheit noch in der Schule auf Antisemitismus gestoßen. Wahrscheinlich hatte ich Glück. Unsere Klasse war freundlich, niemand wurde gehänselt oder erniedrigt. Als unsere Klassenlehrerin in den oberen Klassen starb, sagten wir, dass wir keine neue Klassenlehrerin bräuchten. Bis zum Schulabschluss waren wir selbstständig.
Ich bin 7 Monate alt.
Wie kam es dazu, dass ich Fotograf wurde? Nach der Schule fiel ich bei der Zulassungsprüfung für den Tagesunterricht durch und wurde für den Abendunterricht am Fachbereich für angewandte Mathematik und Informatik an der Universität Gorki zugelassen. Bereits im zweiten Studienjahr begann ich als Ingenieur-Programmierer im Rechenzentrum zu arbeiten. Im 1977 kehrte mein Cousin aus Leningrad zurück. Aufgrund seiner Teilnahme an einer inoffiziellen Kunstausstellung wurde er in Gorki nach Hause deportiert. Er stellte mich seinen Freunden vor, Untergrundkünstlern, die unerkannt blieben und an verschiedenen Orten arbeiteten: als Wächter, Reinigungskräfte, Heizer.
Wir spazierten durch die Stadt, saßen bei Freunden, hörten Wertinski. Wir lasen Bücher und diskutierten über die Gemälde von Marc Chagall, Pablo Picasso, Amedeo Modigliani. Hier sah ich zum ersten Mal tschechische Fotozeitschriften und verliebte mich in die Schwarz-Weiß-Fotografie. Für mich war das eine völlig neue Welt. Ich las J.D. Salinger’s “Der Fänger im Roggen”, Geschichten von Julio Cortázar in der Sammlung “Ein anderer Himmel”. Die Begegnung mit einem Buch über Zen-Buddhismus überzeugte mich davon, dass das Wichtigste darin besteht, wer DU WIRKLICH BIST, nicht dein sozialer Status.
Nach fünf Jahren eintöniger Programmierarbeit war ich müde. Eines Tages fragte mich einer der unerkannten Künstler:
• “Lev, magst du deine Arbeit?”
• “Ja, ich mag sie”, antwortete ich und dachte nach.
Ich bin 20 Jahre alt.
Im November 1978 verließ ich das Rechenzentrum, um ins Nirgendwo zu gehen und in die Berge zu fahren.
Vor meiner Reise nach Kirgisistan las ich zufällig in der Zeitung "Komsomolskaya Pravda" einen Artikel darüber, dass eine Moskauer Expedition im Gissar-Tal in Tadschikistan Spuren des "Schneemenschen" entdeckt hatte. Sie baten alle, die bei der Suche nach diesem Wesen helfen könnten, sich an das Darwin-Museum in Moskau zu wenden, die Adresse und Telefonnummer wurden angegeben. Ich kam nach Moskau, ging ins Museum und bekam die Telefonnummer von Evelina Borisovna Zegelman, der Sekretärin der "Suche nach dem Schneemenschen"-Gesellschaft.
Mit Evelina Borisovna wurden wir sofort Freunde. Sie stellte mich der Familie Tumarkin vor (mit Katya, ihrer Mutter Sinaida Sergeyevna und ihrem Vater Semyon Abramovich). Das war eine wunderbare Begegnung, die mein ganzes späteres Leben beeinflusste. Sinaida Sergeyevna war eine außergewöhnliche Person, ihre Augen strahlten Licht aus, und die Gäste wärmten sich in seinem Schein.
Sinaida Sankowskaja-Tumarkin. Moskau, 1987
Sinaida Sankowskaja-Tumarkin. Moskau, 1988
Reinhold Messner, Osnabrück, 2011
Im Jahr 2011 war ich bei der Präsentation des neuen Buches von Reinhold Messner “Der Pol” über die Eroberung des Südpols durch Amundsen und Scott vor 100 Jahren im Jahr 1911. Als Messner gefragt wurde, ob er an die Existenz des “Schneemannes” glaube, antwortete er, dass er Sherpas in Nepal getroffen habe, die im Himalaya den Yeti, wie sie ihn nannten, oder den “Schneemenschen”, gesehen hätten.
Aber ich schweife ab…
Anfang Oktober 1979 kam ich nach Frunse (ist die Hauptstadt Kirgisistans bis 1991) und mein erster Spaziergang durch die Stadt beeindruckte mich angenehm. Im Stadtzentrum gab es einen Park, die Leute spazierten und lächelten. Es wurde Pilaw verkauft, der günstig und lecker war. “Je weiter weg von Moskau, desto besser”, dachte ich.
Aber im Herbst 1979 war es mir nicht vergönnt, in den Bergen zu arbeiten. Ich bestand die medizinische Untersuchung nicht. Der Arzt stellte die Diagnose Herzinsuffizienz und sagte, dass ich jederzeit sterben könnte. Ich musste nach Gorki zurückkehren. Aber ich gab nicht auf. Im Winter fand ich Arbeit als Heizer im Kohlenkeller des Jachtclubs. Meine Arbeit erinnerte mich an das Gedicht des mittelalterlichen chinesischen Dichters Pan Yun:
Wie schön,
wie wundervoll,
ich schleppe Wasser, ich trage Feuerholz!
Der einzige Nachteil meiner Arbeit war das nächtliche Aufstehen und Reinigen des Kessels von Kohleschlacke. Die heiße Schlacke wurde mit einer Schaufel aus dem Kessel auf eine alte zerbeulte Metallwanne geschoben, dabei stieg eine Wolke grauen Staubs auf, der meine Kleidung, meine zerzausten Haare und mein Gesicht bedeckte. An einer dünnen Schnur zog ich die Wanne über den weißen Schnee zur Schlackenhalde und leerte sie dort aus. Das wiederholte sich mehrmals, bis der Kessel von der Schlacke befreit war. Dann schaltete ich die Luftzufuhr ein, fügte Kohle hinzu, heizte den Ofen an und wartete auf den Schichtwechsel. Auf dem Heimweg sah ich aus wie ein Kaminkehrer…
Nachdem ich bis Mitte März gearbeitet hatte, kehrte ich wieder nach Kirgisistan zurück und landete beim gleichen Arzt. Sie rief aus: “Wie, schon wieder Sie?” “Ich möchte in den Bergen arbeiten”, antwortete ich. Diesmal nahm sie sich mehr Zeit für mich und sagte, dass ihre vorherige Diagnose falsch gewesen sei. Ende Mai 1980 wurde ich in den Bergen angestellt!
Ala-Archa-Schlucht, 1980
Mein erster Arbeitsort war die Ala-Archa-Schlucht, 40 km von der Hauptstadt Kirgisistans entfernt. Mich, den Ingenieur Eldar Valeev und den Praktikanten aus Moskau, Nikolay, schickten sie tief ins Tal, um eine Hängebrücke zu bauen. Ein Pferd namens Vasya half uns, Lebensmittel und Ausrüstung zu unserem Lagerplatz zu bringen. Zu dritt mussten wir dieses schwere Metall weitere 100 Meter flussaufwärts tragen. Gegen Ende des Tages zitterten uns die Hände vor Erschöpfung. Dann senkten wir diese Rahmen knietief ins eisige Wasser, zogen sie an Seilen und schraubten sie mit Bolzen zusammen.
Mit dem Pferd Vasya. Ala-Archa, 1980
Die von uns gebaute Brücke. Ala-Archa, 1980
Aber die Berge waren wunderschön… Sobald man mich in die Stadt entließ, kaufte ich mir von meinem ersten Gehalt meine erste Fotokamera FED 5.
Nach dem Brückenbau kamen wir zum Golubin-Gletscher, 3600 Meter über dem Meeresspiegel. Auf der Seitenmoräne stand eine Hütte, in der wir lebten.
Hütte auf dem Golubin-Gletscher, 1980
Kätzchen in der Hütte auf dem Gletscher, 1980
Brücke zwischen der Seitenmoräne und dem Gletscher, 1980
Weg zur Wetterstation im Zentrum des Golubin-Gletschers. Man kann meine Silhouette vor dem Gletscher erkennen, 1980
Alle drei Stunden mussten wir zum Zentrum des Gletschers gehen, um die Temperatur, Windrichtung, Windgeschwindigkeit und Luftfeuchtigkeit aufzuzeichnen. Einmal mussten wir um Mitternacht Messungen vornehmen. Man stieg über rutschige Felsen der Moräne hinab, beleuchtete sich mit einer Taschenlampe. Auf zwei schmalen Brettern über einem Wasserlauf zwischen Moräne und Gletscher betrat man das graue, von zerkleinerten Steinen durchsetzte Eis. Ein langer Weg in die Einsamkeit zum Zentrum des Gletschers, wo die meteorologische Hütte stand. Es schien, als ob jemand von oben auf einen herabblickte. Graues, buckliges Eis unter den Füßen, über dem Kopf der schwarze Himmel, alles gespickt mit leuchtenden Sternen. Schön, aber beängstigend.
Ich stellte mir vor, ein kleines Sandkörnchen zu sein, verloren in der schwarzen Leere. Schnell alles messen, aufzeichnen und zurückkehren… In der Mitte des Sommers sank die Temperatur nachts auf minus 6-8 Grad Celsius. Tagsüber stieg sie selten über ein Grad Celsius. Auf dem Gletscher waren wir fast immer zu zweit. Aber ich wollte allein bleiben. Ich liebte die Einsamkeit. Die Stille hören, den Wind und das Wasser rauschen hören, die Bewegung des Gletschers hören. Man ließ mich allein. Niemand hinderte mich am Nachdenken, Beobachten, Briefe schreiben. Ich hatte über 30 Adressaten. Übrigens bekam ich einen Brief aus Japan, aus Kyoto, von meinem Go-Partner, dem Japaner Hikita-san. Er schrieb auf Russisch:
“In Moskau gehen die Menschen,
In Tokio rennen sie,
Und in den kirgisischen Bergen leben die Menschen einfach…”
Golubin-Gletscher, 1980
Golubin-Gletscher, 1980
Einmal gingen der Ingenieur Eldar und ich zum Eispalast. Auf dem Rückweg bog ich am Seitenmoränenfelsen ab und bemerkte auf dem grau-weißen Eis etwas Ungewöhnlich-Helles. Ich ging näher heran und sah eine aus dem Eis herausgetaute Leiche. Sie war mit brauner Haut bedeckt und hatte sich in eine Mumie verwandelt. Die Kleidung war auf links gedreht, ein Arm steckte noch im Eis. Ich rief Eldar.
Wer war dieser Unglückliche?
Ein Wanderer in den Bergen verirrt?
Ein Jäger?
© Urheberrecht. Alle Rechte vorbehalten.
Wir benötigen Ihre Zustimmung zum Laden der Übersetzungen
Wir nutzen einen Drittanbieter-Service, um den Inhalt der Website zu übersetzen, der möglicherweise Daten über Ihre Aktivitäten sammelt. Bitte prüfen Sie die Details und akzeptieren Sie den Dienst, um die Übersetzungen zu sehen.